Es esta tu Santa "Pulcritud"?
es en esta llanura en que quieres desbordar
tu asquerosa miel
con sabor a vinagre?
Es en estos ríos de vida
es que quieres desatar tu contenido
insomnio ceguera con un siempre
"Fraternal saludo"?
Ni tu cruz, ni tus ropajes
engalanan mi dignidad
ni tu aroma de terciopelo
enclaustran mi libertad
Tu báculo soberrbio de obediencia
lo sumerjo entre mis nalgas
tu amado crucifijo de
fechorías lo FORNICO a decir basta!
¿Es esta tu misericordia?
la bondad no se gana en Templos
Tu servicio "pastoral"
no se enmascara en mi sacrificio
Arrojo mi IRA en tu falsa
solidaridad llena de pelos
Mi sentencia de muerte
es tu inconformidad
tu sonrisa amable
llena de mentiras
es mi condena
Tus manos huelen
a billetes verdes
huelen a George Washington
mal gastado
De tus entrañas eres
la ruina de las Bestias
ni una Inmaculiada Virgen
te FOLLARÍA...
tu placer es mi llanto
polvoriento de necesidades de madre.
Oscuro ser de las artimañas
tu Iglesia es mi esclavitud
y tu Riqueza mi desgraciado regalo hacia tí
Oh! San Alberto Hurtado
"dar hasta que duela"
dádle hasta que le duela
su dorado ANO.
"No hay alegría que te alegre tanto como caer de golpe en la tristeza ni dolor que te duela tan a fondo como el placer de vivir sin objeto" Enrique Lihn
MUERO
Muero, muero todos los días
muero varias veces por día
hoy por ejemplo,
dos veces me suicidé,
sin conciencia alguna,
me suicide para no oír más
luego me suicidé para no
estimular mi corazón ...
mientras escribo,
pienso en apagar el ímpetu
creo en la muerte
creo que mi muerte
está presente mas veces que mi vida
Hoy, mientras me suicidaba,
pensaba en la otrora vida mía
pensaba en olor a tierra,
en mar, montañas,
en el hijo bello
ese que siempre apuesta al amor
recordaba ...
cuantas veces fui luz
y es que lo amo
Entre tanto suicidio y muerte intencional
desperté de una noche de somníferos
rasgué las paredes desesperada
y en sollozos lo intenté otra vez
mi costumbre en estos tiempos
tiene más de gris que de amarillo.
muero varias veces por día
hoy por ejemplo,
dos veces me suicidé,
sin conciencia alguna,
me suicide para no oír más
luego me suicidé para no
estimular mi corazón ...
mientras escribo,
pienso en apagar el ímpetu
creo en la muerte
creo que mi muerte
está presente mas veces que mi vida
Hoy, mientras me suicidaba,
pensaba en la otrora vida mía
pensaba en olor a tierra,
en mar, montañas,
en el hijo bello
ese que siempre apuesta al amor
recordaba ...
cuantas veces fui luz
y es que lo amo
Entre tanto suicidio y muerte intencional
desperté de una noche de somníferos
rasgué las paredes desesperada
y en sollozos lo intenté otra vez
mi costumbre en estos tiempos
tiene más de gris que de amarillo.
Días como hoy
En un día como hoy,
en un día cualquiera,
así, sin teléfonos,
sin computadores,
con los dedos sangrando
rompería el publiguías
así, sin ojos, ni oídos
ni lengua, ni alma
ni lluvia, ni rayos...
En un día como hoy
tomaría las llaves y me las comería
rompería la casa, los vidrios,
derribaría todo
todo los desbordaría,
con intensidad en mezcla de luna con mar
soltaría el gas,
encerraría al gato,
lamería la pus de cualquier herida...
En un día como como hoy
te desgarraría el cuello
te sacaría la lengua
destrozaría tu alma
incendiaria la vida
con intensidad de sol con fuego
devoraría el polvo,
sin luz, ni pelos
me apretaría las manos
al ritmo de Beatriz Pichi Malen...
si fuera un torbellino
sería mas altiva que un Pillán
lo haria arder todo, todo...
Cortaría diferentes dedos
haría una nueva mano
apretaría mi cuello
hasta asfixiar,
esperaría la amanecida
y finalmente, al mirarte, sonreiría...
El legado del llanquihue
Caminba en un verde bosque
teñido de batallas
allá donde un lago se mezcla
con la sangre altiva de nuestros antepasados
Un trayenko
que mientras descarga con furia sus aguas
parece soltar lagrimas contenidas
por el horror en su memoria...
Caminaba y mientras recorría
imaginaba solemnes vientos
en que un Linko alistaba sus filas
En un rincón sonaba un kultrún
como quien se deja mecer por un pájaro
era algo tibio
algo cotidiano
lleno de cálidos aires
que ancestrales marcaban
un ritmo de guerra....
Se encontraba el fuego aspirando
ser sol
ni las nubes de esta tierra opacan
la arremetida
Lejos se escuchó silente
como un susurro
como un quejido de cualquier torturado
se escuchaban sangrientas lenguas
esas que poco pedian
que pedian justicia
Un amulepe?
un weuwain?
un marrichiweu?
con fuerza se escuchan llegar
Como música agridulce
con tinte anraquista
con euforia de artista
se vuelve miel...
Estos vientos en tormenta
silvan con alaridos antiguos
con pewmas delirantes y victoriosos
esta lucha continúa!!, dicen
Aprovecha el Pillán de lanzar al cielo su
contenida fuerza, un volcán que
enrostra a sus habitantes que la Mapu
es dueña de nuestras vidas y nuestras muertes
El olvido es de quienes siguen la rueda
por eso mueren en la rueda...
una memoria orgullosa se planta
para nunca más
olvidar que nuestra Mapu es historia
presente y futuro.
teñido de batallas
allá donde un lago se mezcla
con la sangre altiva de nuestros antepasados
Un trayenko
que mientras descarga con furia sus aguas
parece soltar lagrimas contenidas
por el horror en su memoria...
Caminaba y mientras recorría
imaginaba solemnes vientos
en que un Linko alistaba sus filas
En un rincón sonaba un kultrún
como quien se deja mecer por un pájaro
era algo tibio
algo cotidiano
lleno de cálidos aires
que ancestrales marcaban
un ritmo de guerra....
Se encontraba el fuego aspirando
ser sol
ni las nubes de esta tierra opacan
la arremetida
Lejos se escuchó silente
como un susurro
como un quejido de cualquier torturado
se escuchaban sangrientas lenguas
esas que poco pedian
que pedian justicia
Un amulepe?
un weuwain?
un marrichiweu?
con fuerza se escuchan llegar
Como música agridulce
con tinte anraquista
con euforia de artista
se vuelve miel...
Estos vientos en tormenta
silvan con alaridos antiguos
con pewmas delirantes y victoriosos
esta lucha continúa!!, dicen
Aprovecha el Pillán de lanzar al cielo su
contenida fuerza, un volcán que
enrostra a sus habitantes que la Mapu
es dueña de nuestras vidas y nuestras muertes
El olvido es de quienes siguen la rueda
por eso mueren en la rueda...
una memoria orgullosa se planta
para nunca más
olvidar que nuestra Mapu es historia
presente y futuro.
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