No se duerme en los cementos
Ni las almohadas permiten la conversa
Las horas que pasan
mantienen ojos alerta
Las manos rojas atropelladas
cortan las palabras muertas
Rotas
Intrusas
Sobrevuelan en este espacio las siluetas
El humo de tabaco
Las guirnaldas de tiempos arcaicos
Una mirada clandestina
Un zancudo por la ventana abierta
Yo admirando al creador de Justine, que se presta a comer carne tierna
Llenas de orina las botellas
y la imaginación con excremento
Soy el punto muerto en este mapa a escala alta
El alfil negro que destruyó al monarca
La breve presencia sin consistencia
Una ráfaga de alcohol, almidón y guerra...
Ni las almohadas permiten la conversa
Las horas que pasan
mantienen ojos alerta
Las manos rojas atropelladas
cortan las palabras muertas
Rotas
Intrusas
Sobrevuelan en este espacio las siluetas
El humo de tabaco
Las guirnaldas de tiempos arcaicos
Una mirada clandestina
Un zancudo por la ventana abierta
Yo admirando al creador de Justine, que se presta a comer carne tierna
Llenas de orina las botellas
y la imaginación con excremento
Soy el punto muerto en este mapa a escala alta
El alfil negro que destruyó al monarca
La breve presencia sin consistencia
Una ráfaga de alcohol, almidón y guerra...
Qué buen blog me encontré y parece que también eres chilena.
ResponderBorrarUn gran abrazo desde la Patagonia, me encantaron tus poemas, que se venga otro! :-)
Dios, nunca ví este mensaje! Jajaja lo siento mucho. Muchas gracias por pasar por aquí y dejar un comentario. Saludos!!
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