ENFERMA

Estoy enferma,

soy una luz intermitente 

una especie de álbum con imágenes desteñidas 

parecido al Párkinson del anciano 

que alimenta palomas en la plaza 

tengo esa enfermedad y otras atacándome el cerebro

la espalda, la lengua 

mi corazón

mis pupilas que van vaciándose rojas

tiñéndome los dedos 

hinchándome la cara

debilitándome por dos veces 

más adentro que los órganos

soy la tabla de ajedrez rota

en que soy otra y no me encuentro

ahí en los lugares donde me destripas 

 y luego abotonas 

ahí donde contengo las rabietas de Neptuno 

y te cierro 

y me devuelves como un vómito de tus recuerdos 

coleccionando lo que no son indiferencias

pero que hieren como aguja

y no te juzgo por dentro 

ni me juzgo por más adentro

o lo que califica como juzgar

que es como interpretar las señas de sordomudo

donde juego a unir los continentes 

cada vez que alucino

las veces que cruzo los azules profundos 

desde donde te amo oculta sin verte 

y me dejo

y me voy yendo

me estoy yendo sin saberlo

y me da miedo que este cáncer termine 

por mutilarme el pensamiento

que se me vuelvan las enfermedades al pelo

tengo miedo

tengo mucho miedo

Oda al Marqués

Cae en el espejo ardiente boca sin pintar

y es reflejo de gotas sudorosas 

que ladran y que hierven

a ritmo de un pecho sin botones
a piel abierta

gimiendo en rojo a borbotones

cuando oscuro pernocta también mi sentir

Flotan por los pasillos
suspirosos gritos 

cristalizados por mordiscos de perra

y en las vitrinas incendiadas 

sonríen crucifijos voyeur 

vibrantes, puntiagudos y eternamente voyeur...

Voz gruesa y masculina al oído

que entrecortada reza en tono bajo
implorando al Marqués digna sentencia
a Sadistas pecadores, ¡todos pecadores! 

por no batirnos las pieles y las lenguas

por no incendiarnos y terminarnos por completo

o masticarnos los unos contra los otros,
¡ya de una puta vez!...

INQUIETUD

Pude tragarme la pena

y aun en la garganta quedaba tu nombre

Pude engendrar nuevas ideas para acercarme 

pude engendrarlas cada día 

y por tus ojos pupilosos supe que ya no te alcanzaría 

ni entre todas las formas de imaginarte e imaginarme 

o conectando todas las estrategias e ideas 

ya mis movimientos frutos no mostrarían 

y esta inquietud destemplada me dejó en quietud 

en quietud paralizante 

en catatónica melancolía 

por no saber que más faltaba 

o cuando correspondía 

y cuando no pude mostrarte mis acciones y mis palabras 

las sumergí en mi vientre 

quien sabe sino también en las cavernas pulmonares 

que ya de aire están vacías 

aunque en la niebla caía el vaho de tu nombre 

tristísima e impune quietud que me arrolla 

y esquiva todo rastro de luz 

en este camino de anochecida...

Corazones

Olisquea el corazón de lata

en la fuente lunar

y en los lunares frontales 

donde nada le hace gracia

y es reflejo en el espejo

un corazón que no ama

porque una lata es sólo eso, lata

Inquietante un corazón de greda

avanza en ambigua escarcha

a tientas de sus dedos 

que desaparecen de las dimensiones 

donde no llegó el futuro

porque un corazón de greda 

es tierra erosionada, 

roja y seca tierra

Hay corazones de agua, 

dulces y dóciles 

se reconocen corazones al fuego, 

fuertes y ardientes.

Se hallan y no se sueltan...

ESTACIONES

En la estación ajena a la de trenes
asomaba lozano un respirar de Primavera
y antes de florecer los Pensamientos
surgió intempestiva la túnica fría y oscurecida de la ciudad
Rondas civiles cantando al Invierno
una estación contigua a la de ferrocarriles
cerca de la ausencia y el vacío de las máquinas
cuya neblina superflua encandila 33 veces la Nada
Se hace difuso el sillón de conductor
y es exactamente evidente y profunda la Nada, 
tanto que inquieta

como la que se encuentra siempre en formularios de postulación
en licencias médicas
en el dinero que falta o en los bolsillos donde abunda
en los rieles de madera y bronce
o en el frío metálico con que avanzan siniestrados vagones
buscando otras e inmejorables estaciones...

El motor de la vida

Es la ilusión lo que nos mueve, 
no importa que ilusión, 
un simple surco de esperanza 
es el milagro que nos mantiene con vida...